El pan

El pan

El pan que la mañana le negó, de a poco a la semilla, al trigo, al campo y al frío del invierno, en la mañana que el sueño plantó con dedos, de la mano que sostuvo la herramienta y sacó la cuenta de los días que harían falta para dar al fin, con ese alimento, con el hermoso viento, en el momento de escribir toda la verdad en el cuerpo,
de mirar el sol o lo que hubiera en su lugar y así reconocer que el hambre es el motor, es el amor a lo perdido o a lo desconocido, las maderas que tronaban la noche anterior al día que el sol no salió, y la semilla también no, y así pasó, con el campo, con el trigo, las mañanas y el invierno, y la boca para siempre esperando el pan.